Une bagarre, dans une assemblée
enrhumée comme celle-là, c'était presque sûr qu'il fallait qu'il
y en ait une qui se déclenche. Rangeant précautionneusement son
médaillon, Bellamy jeta un coup d’œil aux gens qui
l'entouraient. Il savait que Bombata et Gebedia avaient vu ce qui
allait arriver, mais l'un et l'autre faisaient comme si de rien
n'était. Il valait mieux paraître pas assez près, plutôt que
sortir le premier dague et pistolet pour défourailler à tout va.
Déjà, des regards de fouines vers les portes et les fenêtres
indiquaient qui allait filer en douce, tandis que d'autres zyeutaient
l'argent sur les tables, ou même la nourriture. Il n'y avait jamais
de petit profits à Tortuga.
Les filles de l'établissement
bougeaient lentement, prêtes à saisir leurs jupons, tandis que le
barman, sans rien dire, passait une main sous le comptoir ou un
énorme tromblon était caché.
Bien entendu, il allait sans dire que
personne ne parlait, et que l'on pouvait entendre une mouche ou deux
voleter dans l'air gras. L’atmosphère était si tendu qu'on aurait
pu la couper au couteau.
Une pièce ou deux glissaient de mains
en mains, parie sadique comme les sourires carnassiers, pleins de
dents cassées ou pourries, chicots dégoulinants de chique ou de
bétel. Le gamin n'avait aucune chance, c'était une certitude, la
question était plutôt savoir combien de temps il allait tenir.
Quand le golgoth saisit sa chemise et
le souleva, Bellamy sourit. Il l'avait bien cherché, quelle idée
que de s'excuser, alors qu'il n'avait qu'à pousser son joli petit
cul hors de la chaise que convoitait le loubard. Décidément, les
jeunes marins étaient de plus en plus mal éduqués. Il se rappelait
bien sa première bataille de bar, Hornigold l'avait entraîné dans
toutes les tavernes de la ville, avant de le lâcher comme un étron
en plein milieu d'un coupe gorge bien pire que ce lieu. Bellamy en
était sorti avec une balafre au bras, un œil poché, et le nez
cassé, une fois de plus.
Bombata mâchonnait, Gebedia regardait
la scène, trop vieux pour avoir envie de se battre, trop jeune pour
ne pas profiter du bon spectacle qui s'annonçait. Bellamy s'en
moquait, il en avait vu tellement. Rentrant son médaillon dans sa
poche, il se mit à se balancer. Un temps, puis deux, le gamin allait
commencer à manquer d'air, déjà, son visage se faisait cramoisi.
Ses petites jambes se baladaient dans le vide. Si il n'envoyait pas
son pied d'un coup dans les parties de l'autre, il finirait mort,
étouffé. Après, on jetterait son cadavre dans la rue, une fois
qu'on lui eut soutiré ses vêtements. Horrible et cynique, mais
tellement classique.
Cependant, quand il avait capté son
regard, Bellamy avait senti quelque chose. Ce gamin avait l'air
intéressant, pour un homme qui croyait au Destin, il était sûr que
cela n'était pas que le fruit du hasard. Il allait tourner de l’œil,
quand le capitaine sans navire se leva. N'avait-il pas dit qu'il
voulait un rhum ? Marchant lentement, tandis que ses bottes
faisaient crisser les nattes et le sable de la paillote, il posa
négligemment la main sur son sabre, tandis que sa main gauche allait
gratter son dos, là où sa Miséricorde pendait.
« Dégage du milieu Golgoth, et lâche
le gamin, tu voudrais pas qu'on t'appelle croque-mitaine non ? »
Qui connaissait Bellamy savait que le
regard qu'il lançait n'indiquait rien de bon. Ses yeux fauves
étaient devenus deux billes noirs, aussi profond que l'onyx de la
plume qui flottait à son chapeau.
L'insulte n'était pas voilée. L'autre
venait cherchait la bagarre, et Bellamy avait une envie folle de se
défouler sur le premier venu.
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