Drôle de rêve

Un rêve. Un stade de foot. Une partie de ballon. Jeux sans genres, vélos et autres cabrioles de l’enfance. Cette sensation de pouvoir y aller, jouer, faire des choses, de grandes choses, mais ne pas, ne plus oser les faire. Se contenter d’être spectateur inutile, de ne pas assumer ses envies, et avoir l’impression de rater sa vie.

Le rire des enfants, les joies innocentes, les plaisirs cueillis dans l’imprévu…Où les a-t-il abandonnés ? Quand les a-t-il laissés sur le bord de l’espace-temps ? Pourquoi les a-t-il oubliés pour se tailler son propre masque d’adulte abominable, grotesque, vantard ? Ridicule connard, faux professeur qui se lance dans des péroraisons absconses nées de livres et de vies qu’il n’a pas vécu, d’une vie qu’il ne vit pas, et d’une vie qu’il se refusera à vivre. Faux adultes calfeutré dans une tour d’ivoire blanchâtre de sentiments aseptisés et de discours construits , protégés par une murailles de préjugés, d’auteurs et de théories qui ne veulent rien dire parce qu'il les a seulement entraperçu dans des lectures hâtives de gloses existentialistes. Jeune homme blanc, cishétéro, bien dans la mouvance des études supérieures et de théories fumeuses qui se refuse à reconnaître ses parties racistes, sexistes et homophobes…Bon chic bon genre de gare, qui a oublié les lettres de noblesses de son enfance en chemin. Pour finalement en venir à se haïr, à s’exécrer, à se faire du mal, pour ses haineuses colères, ses actes inconsidérés et ses paroles à l’emporte-pièce qui tuent aussi surement que les stylos de Charlie Hebdo. Il se hait pour des actes qu'il refuse d’assumer, et se drape dans les lambeaux de fausse dignité dans le voile d’amères regrets et de plaintes ressassées. Le beau rôle n’existe pas, sauf pour ceux qui souffrent réellement. Mais ces derniers, exposent-ils leurs douleurs ? Lui, il ne se plaint que de choses futiles et inutiles. Mais ses vraies peines, qui les connait ? Il n'est même pas connaître de les connaître lui même, tellement il les a enfoui au fond de son moi. Moi…Moi…Moi. Débectance horrible de ce mot qu'il exècre et qui revient sans cesse dans ce qu'il lit, qu'il dit, qu'il écrit. Moi…Connais-toi toi-même…Se connaître…En a-t-il vraiment l’envie ?

Se regarder dans un miroir et accepter les boursouflures de ses vanités. Et, aussi, la part de beauté qui réside en chaque être. Même amoindrie par les années, étouffée par d’obscures querelles d’ego, elle existe, là, quelque part, sans fausses modesties ni faux orgueil de notre part. Dans les sourires des amis, le réconfort des parents, le simple plaisir de partager, rien qu’un instant, avec les êtres chéris. Dans les joies, dans les peines, les leurs, les miennes ;  dans ces instants où "je" vis, terrifié à l’idée de mal faire, ou de ne pas savoir quoi faire, mais ou moi "j’ai" essayé de faire. Faire. Agir. Etre. Sans se cacher derrière des excuses, derrière l’autre, derrière des choses fausses. Mise à nue. Assumer ses sentiments. Accepter le don de vie. Et rebondir, toujours, avec le temps. 

Aimer.

Donner du temps au temps

Paris, le soir, ses habituelles nuances de gris. Paris, le soir, les lumières de ses lampadaires, et les quais qui brillent des néons de lofts bourgeois aux fenêtres grandes ouvertes. Paris, le soir. Espoir. Comme le vert des quais de Seine, et l’eau couleur bouteille, vieux pinard délavée d’un antique romantisme saveur Romanée-Conti.

Enchaîner les rues, à grandes enjambées. Détremper ses chaussures sur la chaussée mouillée. Marcher, malgré le froid. 

Pour le seul plaisir d'une compagnie. La sienne. Et pas une autre.  

Elle, emmitouflée dans une veste en cuir, hautes bottes et pantalons blue jean. A peu de choses près, elle pourrait être une rockeuse des années 60, loubarde au blouson noir. Taciturne et rêveuse, elle marche d’un pas de danseuse, la tête dans les étoiles. Une mèche sulfureuse de cheveux bruns se perd à la commissure de ses lèvres ; coup de vent sur le pont des Arts. 

Elle rit, passe une main pâle, longue et fine, le long de ses tempes. 

Elle rit, dévoilant un empan infime de gorge cachée sous un châle. 

Elle rit, demi-sourire moqueur d’une candeur juvénile. 

Lui, il se perd dans son regard. 

Coup d’œil furtif. 

Pour ne pas trop en laisser dire, mais laisser à la mémoire l’empreinte de cet instantanée. Dans sa tête, les mots se bousculent, comment se dire, comment se dévoiler, comment s’offrir sans souffrir ? 

Nouveau rire, tandis qu’ils sautent une flaque aussi vaste qu’une mer ; jeu d’enfant innocent. 

Coup d’œil furtif. 

Incertitude. Impression de balancement. Instabilité permanente. Elle, devant. Deux entrechats, et puis s’en va. 

Balancier des sentiments. 

Coup d’œil furtif.

Lèvres rosées, qu’il aimerait goûter, comme un bon vin. Lentement, chaste baiser au verre de cristal de ses yeux. Profiter, avant, de la fraicheur couleur rubis. Inspirer, expirer, à la simple évocation de ce parfum. Rose de serre, rosé sancerre, rosir, sincère. Alchimie subtile, vinification de sensations. Envie chérir ce moment, déguster cet instant, cueillir le présent. L’aimer, la savourer, l’apprécier. Comme un bon vin. Donner du temps au temps. Un instant, un moment, ou une éternité. Seulement laisser filer des minutes, des heures, des années. Pour dans cet instantanée couleur lie-de-vin et vieux velours, un sourire éphémère, ou un chaste baiser retrouver l’éternité 

S'il savait écrire des poèmes, ça se saurait.

Toujours la même frousse. Pourtant, il connait sur le bout des doigts l’escrime du cœur, feinte, parade, et estocade. Ferré. Qu’est-ce qu’il la hait, en fait. C’est si simple de, de passer outre ses peurs, de s’avouer. Vaincu, mais sans hésitation, arracher ses mots cristallins de leur gangue de boue qui pèsent sur son cœur et qui ne veulent pas sortir de sa bouche ; il meurt d’envie de les dire, de les chanter ou de les écrire sans pouvoir y arriver, comme si son inconscient s’y refusait. Pourtant, ce ne sont que trois petites syllabes de rien du tout, bien alignées comme à la parade dans son esprit, elles ne tiennent que peu de place, et sont capables de combler la vacuité de son cœur et de son âme. Ridicule de la terreur. Que risque-t-il après tout ? Un coup de mou ? Un coup de blues ? Un coup de tête ? Et après, ce n’est pas la mer à boire, ou plutôt, après la mer de boire, il sera tellement saoul d’alcool et de fumée qu’il aura tout oublié pour mieux se consacrer à une nouvelle défaite, une fois de plus sur la brèche et tout le tralala romanesque, ou romantique, ou poétique, il ne le sait plus trop. De toute façon il n’a jamais su poétiser, romancer ou s’écrire sur un bout de papier. Cela semble si simple, à en croire les gens, à lire des resucées de ce genre d’affaire dans les courriers du cœur, ou ailleurs, dans de jolis livres de poche ou sur un écran blanc. Peut-être que c’est ça ce qu’il aime, en faire tout un cinéma, un bon gros plat tarte à la crème et mièvre. Certainement même, occasion cocasse de se donner l’envie de vivre. Entouré de tous ses héros, Corto, Diego ou Cyrano, il n’arrive pourtant pas à trouver le courage de se lancer dans sa tirade, quelques jolis mots, un effet comique et puis zou. Non, pas la moindre petite once de bravoure ni même la folie d’une bravade intempestive. Arriver, tout déballer, un petit tour et puis s’en aller après avoir salué. Coup de revolver. BANG. Coup de feu, puis relâcher, la détente, avant que la balle n’est frappée définitivement son cœur. Joie ou bonheur, à cet instant, peu importe. Tout plutôt qu’attendre, poursuivre ces passes désinvoltes et fanées d’un fandango qui ne qu’aux apparences d’une malsaine confusion. Pirouette, demi-sourire, et ravaler sa fierté.

Non, à défaut, ou à dessein, il préfère ressasser son passé. Plutôt souffrir la solitude que se prendre un mur. Quitte à ne plus avancer, et rester à jamais à ce stade de déconfiture. Mûr, pour rien, pour pas grand-chose, trop rance, toujours si vieille France. Encaisser le prix de ses lâchetés plutôt qu’espérer et tout miser sur un fou, rires. De deux précieuses ridicules, il n’en choisit définitivement aucun, pour ne pas finir sur le cul. Abandonner, c’est bien plus dur à accepter que ce que ses retranchements dissimulent. Et pourtant il s’y sent résigné, parce qu’il n’a non pas peur de se ridiculiser, mais seulement d’aimer, et être aimé, sans pouvoir jamais donné, s’adonner ou se donner tout entier. Alors que, pour une fois, il aurait eu le mérite de s’essayer à vivre, et d’un tout petit pas, avancer…

Tartopr0n et meilleurs voeux

Un panier de pomme, immense, remplis de promesses juteuses. Corset d’osier qui contient l’ingrédient ultime qu’elle recherche. Du bout des doigts, Khadija caresse le velouté de ses peaux à peines tavelées par l’hiver, en quête de celle qui sera parfaite. Elle s’apprête à en tirer une, par son petit pédoncule noir, téton érigé qui n’attend que la douceur d’une main pour s’extraire de la masse de ses congénères. Mais Khadija passe à une autre, même caresse, languide, qu’elle pourrait appliquer sur la peau moirée d’une amante. Jeu simple d’une enfant de la haute qui ne se rend pas forcément compte de ce qu’elle fait. Coquine racée qui s’amuse de tout et rien, et imagine déjà les cris de frustrations de cette pauvre petite pomme laissée à deux doigts de la pamoison.

Khadija en extraie une autre du panier, corset d’acier remplacé par la tendre mais ferme poigne de sa pogne. Elle tâta une dernière fois son choix et, lestement, la soupesant comme un fruit gorgé de soleil et de pluie, elle crocha ses ongles fermement dans la peau, griffure exquise de l’amante. Elle pose ses baisers glacés, aussi froid qu’une lame, le long de cette peau raffinée, couche de vêtements en trop pour ce qu’elle s’apprête à faire. D’un seul mouvement, elle glisse sa main tout contre la parure sang et or de son aimée, et arrache sans coup férir ces oripeaux qui ne servent pas à grand-chose.

Explosion des sens, sous sa main, le corps moite de sa pomme exsude une douce sueur parfumée et sucrée ; Khadija s’en lécherait presque les doigts si elle n’était pas si bien élevée, et se force à continuer sa tâche reluisante. Humant l’odeur suave de celle qu’elle a choisi, elle la dépose au creux d’un lit en bois, et l’écartèle sous la passion de ses baisers glacés. Elle coupe, elle tranche, elle arrache sans coups férir la fleur de cette petite pomme, en écarte les pépins d’une pichenette et la prend jusqu’au trognon. Acmé  du plaisir, l’ensorceleuse Khadija fait éclater le désir de son amante de pomme en la plongeant dans un mélange de cannelle et de sucre, sans oublier un seul quartier. Pas de pitié dans ces moments de plaisirs, à peine la jouissance passée, Khadija dépose son amante dans l’écrin pâteux de son amour, dernier acte d’une orgie de pommes lessivées. 

Ne reste plus qu’à enfourner. Et fêter la nouvelle année !