Comme un météore

Deux mains tendues, l’une vers l’autre. La première, rigide comme un piquet ; la seconde, souple comme un roseau. Peau dorée contre écailles caramel. Ongles rouge sang face à…des ongles absents. Deux mains qui se croisent. Pavane lascive, erratique, érotique peut-être. Sensualité tandis que deux avant-bras s’émeuvent sur le rythme d’une musique imaginaire. Pas de deux pour bras tendu, menuet à trois temps pour fin doigté, pantomime pour un tramway perdu.

Instant précieux, remonter le cours du temps, ou d’un bras. Une épaule, la ligne d’une clavicule, la naissance d’une gorge pâle. Menton boudeur, bouche pleine, carmine. Nez droit, lunettes qui cachent deux grands yeux verts, qui n’ont pas abandonné, jamais. Une âme brille. Météore fulgurant qui traverse une autre vie. Il ne l’a pas vue arriver, et c’est tombé, comme ça, quand il n’attendait plus rien. Qu’il se sentait si bon à rien. Qu’il n’en avait plus envie d’en faire, pour rien. Derrière ses boucles dorées, elle n’est pas jolie. Non. Elle est belle. Parce qu’elle est une flamme. Elle brûle, chasse le froid, fait fondre le blizzard. D’un regard, elle réchauffe un cœur sur la réserve ; envolée la gangue de glace qui protège un palpitant qui déraille depuis trop longtemps.

Volupté. Du bout des doigts, d’un frôlement du poignet, elle touche son âme. L’émeut, le meut, et sa rigidité cadavérique s’envole pour une danse éternelle. Comme il aimerait, comme il aimerait que cette minute dure…à jamais. Se plonger dans ses yeux, s’y noyer, y (re)naître. Immuabilité d’une chorégraphie impromptue. Duel sans armes, du bout des doigts, sans haine, de deux âmes.

Alignement du cosmos. Deux mains se touchent, le long d’un bras, deux regards se croisent. Se répondent. Se perdent. En un ? Les mots fuient. Ils ne sont pas capables. Envolé l’intellect, dérobée la langue, paumé l’écrivain. Il ne reste plus qu’un garçon qui se perd, dans un instant, pour un instant, juste un moment, dans les yeux d’une fille femme.

Alter ego.

Bas les masques. Plus de fuite, de raisons à colère, ou d’envie de suicide. Juste profiter de ce temps à part. Un temps pour deux. Deux mains se croisent, s’embrassent, s’embrasent. Véroniques et passes, virent, voltent, tournent et pirouettent. Jeu. Tu me suis, je te fuis. Je te suis tu me fuis. Plaisir d’un instant volé au temps. Caresses, frissons, flèche décochée au cœur. Explosion de sensations. Un météore passe. Rire triste. Et las. L’instant s’arrête au même arrêt que le tramway. Deux bras se quittent. Deux âmes s’envolent. Ailleurs. Infinie tristesse d’un instant qui se dérobe. Infini d’une joie qui renaît…