Dans l'océan sylvestre

Une forêt noire au clair-obscur. Dans la futaie,  un gamin solitaire chemine entre les ronciers. Bien trop futé pour son âge, ou trop âgé pour se prendre à ce genre de jeu, il semble las de marcher depuis trop longtemps dans ces contrées. Pieds nus, il s’enfonce de chacun de ses longs pas plus profond dans la terre mère. Sous sa voûte plantaire, un tapis d’humus, noir et vivant, richesse luxuriante, grouillante et ruisselante née du terreau de feuilles mortes couleur Automne.

L’enfant-homme serait nu, s’il n’était paré d’une gangue de boue glacée, armures de vérité faussées. Elle barde son âme derrière un surcot gris acier de déraison. Camail de peur, caparaçons de l’indolence et œillères noires d’une terreur sans nom.

Car l’enfant, qui se croyait depuis bien longtemps homme, est perdu dans ce sinueux chemin qui n’a ni queue ni tête, juste un pas de plus, toujours plus loin. Il bute, de loin en loin, sur des racines mortes, cercle d’un enfer de nostalgie et de souvenirs froids dont il ne sait se défaire. Il erre, comme une âme en peine, dans cette forêt crépusculaire. Entre roquet et loup, l’enfant s’éclaire à la flamme vacillante d’une bougie de suif, naïf de croire que les Lumières puissent guider ses pas alors qu’elles pourraient être soufflées par le moindre murmure ténèbres du vent.

Pourtant, dans son attitude mortifère, il n’abandonne pas, jamais. Même s’il a une grande envie de baisser les bras. Il n’est pas seul, jamais, au cœur de cet océan sylvestre. Il chemine, solitaire, sous la frôlement intime d’un rire d’ami. Il marche sous l’éclat bienveillant d’un sourire d’amie. Dans les nuées, la caresse d’amour de ceux qui l’aime, de ceux qu’il aime, de ce qu’il aime. Dames d’un temps jadis, frère d’une vie parallèle, géant protéiforme, animal fantasque à l’accent d’Albion. Battement d’aile d’une papillon, ou affectueux ronron d’un chaton. Famille qu’il s’est choisi, famille qui l’a construit. Façonné par l’héritage des gênes. Filiation qui remonte aussi loin que la naissance du Temps.

Il marche, l’enfant, héritier de ce chemin sans fin, jalonné, de loin en loin, d’impromptues rencontres. Détours du Destin ?

Il passe un chemin creux. Trois ans, deux siècles, ou une éternité sans montre. Solitaire bien entouré, dans les tréfonds d’une dépression, il se moque du temps. Chercher seulement à le remonter, sans plonger, le long de cet océan d’orée.

Encore un monticule. Qui y’a-t-il derrière ? Il ne le sait. Du néant d’espoir, ou le désespoir du vide. Il hésite, tempère, aimerait se barricader. Pourtant, il sait que s’il n’avance pas, son insatiable curiosité l’y poussera. Jouer son vatout, avant que la mort qui le course avec ses chiens pas très loin ne le rattrape, et ne le rate.

Dans un souffle, ses jarrets poussent. Un pas de plus. Carcasse, secousse. Stupéfaction et tremblement. Dans l’océan sylvestre, une trouée. Clair bosquet lumière d’été. Clairière jonchée de fleurs de printemps. Stupeur et tremblement. En son sein, un rocher, moussu, fier, solitaire. Solide aire. Stupeur et tremblement. Du cœur du rocher, ou à son sommet, un chant jaillit, fort clair, gloussement d’une rivière qui prend sa source, ici, puise ses racines racines dans l’ombilic du monde, s’extrait du fond de la terre, et renaît ici. Torrent de montagne qui résonne avec son âme qui, l’enfant ne s’en est pas rendu compte, mourrait jusqu’ici de soif.

En haut de l’aire, une fille fée aux yeux verts. Cheveux dorés, peau couleur de blé bronzée. Elle brille, impudique, comme un météore qui fendrait la nuit, drapée de sa nudité comme Vénus d’un voile étoilé. Elle resplendit dans le clair-obscur. L’enfant la contemple, de loin, subjugué. Lavées ses douleurs, nettoyées ses plaies, séchés ses sillons salés qui tracent les lignes de terreur sur son visage. Balayées cernes et rides qui obscurcissaient sa vue et son jugement. Sa cornée revoit. Ses yeux noisette brillent. Il est. Libéré.

Dans ce crépuscule ensoleillé, il cherche ses mots, balbutie une amorce de phrase, bégaye ses tricheries. Puis les oublie. Le temps n’est plus à eux. Il est à vivre, quelque chose, de terrifiant et d’intense, moment tristesse, instant joie. Pas besoin d’écrire, de dire, de penser. Elle est là. Elle est un tout. Importante. Fille fée. Parallèle qui croise, enlace, trace un tremblement de terre là où l’ont mené ses pieds. L’important, c’est l’instant. Apprendre. Aimer, chérir, embrasser. Se construire, se découvrir, se surprendre. Elle est un éclat lunaire, fulgurance d’une étoile qui file. Elle est. Il est. Deux âmes croisées, vagabondes, qui cheminent sur un chemin, un instant, mais qu’est-ce que le tant, perpendiculaire. Deux chemins, différents. A l’opposé ? Cela effraie l’enfant, sans qu’il sache pourquoi. Terrifié, c’est si différent de ce qu’il sait. Pourtant, sans promesse, il espère, de loin en loin. Plus de peur, dans son brouillon, une nouvelle ligne de fuite, non pas lâcheté, mais esquisse d’une (re)construction. Bâtir, sans savoir de quoi demain sera fait. Oublier le contrôle, désapprendre la maîtrise de soi. S’appréhender. Se réapprendre. S’apprivoiser lui-même, pour mieux se libérer.

Envie de chanter. Elle n’est pas sienne, il n’est pas sien. Pas de laisse, de cage ou de chaînes même dorées à l’or fin. Pas de lien, et tout va, pourtant, très bien. A coup de masse, il brise les constructions sociales imposées. Il est prêt à repartir. Commencer une nouveauté. Sans peur ni terreur. Car il sait que, sur son rocher, elle restera dans les parages de son paysage. Point d’ancrage pour géographe mentalement épuisé. Un repère, un phare, une lumière qui guide ses pas. Elle l’embrase. Lui se surprend d’une envie de l’embrasser, la serrer dans ses bras, oublier les mots. Seulement dire merci, dans une étreinte éternité, pour ce précieux présent. Cadeau, partage de la Liberté.

Aimer !?