Salon littéraire

Raël 114, alors que le froid tombait sur Sent’sura, et encore, les habitants de Terre n’avaient jamais vécu en Glace, il était l’heure pour Earl Keen, Baron d’Endro’aspik de prendre ses quartiers d’hivers et de quitter sa chère ville. Cette année, il avait été convié au festival de littérature d’Abyssaï, un des grands évènements mondains organisé par une de ces sociétés philanthropiques qui aidaient de pauvres auteurs qui ne convainquaient guère de monde, en dehors de ces soirées où, tout en tenant des discours grandiloquents sur la poésie et leur philosophie de vie des plus stoïciennes, ils se pétaient le bide de petits fours et autres gâteaux et buvaient à même le col des bouteilles hors de prix, comme s’ils n’étaient somme toutes que des rapiats et des piques assiettes qui ne connaissaient de la souffrance apportée par la faim et la misère que ce que leur plume vagabondes pouvaient bien inventer.

C’était donc une semaine plus que barbante qui s’annonçait pour le comte, loin de ses petits plaisirs habituels, et cela le chagrinait plus que de raison. Encore qu’il avait pu grâce à ce petit bout de carton qu’il triturait négligemment, tandis qu’il arrivait en vue de la navette pour la Perle de Nacre, éviter les soirées en famille et autres pièges à célibataires endurcis que sa chère sœur essayait de lui concocter dès que ses marmots lui laissaient un peu de temps.

Certes Earl adorait gâter ses neveux, mais passer plus qu’une après-midi avec le petit dernier dans les bras et la puanteur de ses langes effrayait plus que de raison l’homme qui avait tué et rencontré la mort bien des fois. Etrange personnage qu’un homme n’est-ce pas ?

Accompagné du seul Murcio et prenant ses cliques et ses claques, Arlequin avait chevauché des jours durant pour arriver, fourbu, face à la mer. Il aimait cette ville cachée sous les flots, et le luxe de son habitat sous-marin ravissait déjà son âme, bien qu’il n’ait passé que de courts séjours par ici. C’est donc avec toute la majesté qui seyait à sa classe qu’il embarqua sur la navette avec armes et bagages.

Le hall de la Perle de Nacre était impressionnant, mais Earl, en bon noble, n’en laissait rien paraître. Le faste et le luxe étaient un mode de vie en eux-mêmes, et à la fin on s’y habituait plus que de raisons. Murcio faillit pousser un soupir de ravissement, mais un regard de son maître l’en dissuada. Il avait mieux à faire, comme s’intéresser aux mesures de défenses, qui étaient déjà bien suffisantes. L’hôtel fonctionnait grâce à la magie, mais l’entrée était gardée par des spadassins, tout comme des mesures magiques protégeaient l’intimité des clients, pour le reste, les services de sécurité dépendaient de plusieurs paramètres qui tenait lieu à la bourse desdits consommateurs.

Une fois arrivé devant le comptoir en algue où officiait un maître d’hôtel racorni, gage de son expérience et de sa classe, les deux hommes de Terre s’approchèrent. Murcio tendit le petit carton, sans rien dire. Ils n’avaient pas besoin de parler pour se faire comprendre. Le maître de céans avait immédiatement compris à qui il avait à faire, l’enveloppe cachetée le prouvant. Un membre de la plus haute noblesse était ici, et il n’avait pas très envie d’attendre, comme indiquait le mouvement imperceptible des doigts d’Earl qui claquaient sur le comptoir, l’air indifférent à la splendeur des lieux. Et contrairement à la gamine qui était passé quelques minutes plus tôt, l’accueil fut bien plus pompeux et tout en élégance raffinée par des siècles de pratique.

« Bienvenue comte, nous vous attendions instamment. Votre suite est bien entendu déjà prête. Tous vos bagages sont là ? » L’autre claque des doigts, trois grooms en tenue arrivèrent au pas de gymnastique « Veuillez accompagner son excellence. »

Pas un mot n’avait été échangé par les deux compagnons. Pas besoin. Leurs désirs étaient des ordres, et tout le raffinement consistait à faire deviner aux serviteurs ce que le comte souhaitait réellement.

La suite était magnifique. Tout en longueur, elle commençait par un hall  qui tenait plus lieu d’antichambre, une porte dérobée conduisait vers l’espace dévolue aux caméristes, c’est ici que Murcio logerait. Un deuxième salon, plus large, ouvrait sur tout l’espace, partout c’était des couleurs bleu vif et verts, turquoises et améthystes mélangées au vert profond du jade. Pas trop de décorations murales, c’était bien plus fonctionnel qu’autre chose. Quelques canapés, une table ronde en quartz poli, au sol des tatamis d’algues. En poussant les meubles, une salle d’entrainement pouvait être crée sur le sol. Discrets, deux ou trois bouquets marins emplissaient l’air raffiné magiquement d’une fragrance exotique. Sur la droite, une grande salle de bain, qui tenait plus lieu d’une demi-piscine par ses trois marches qui conduisaient au pommeau de douche, était tapissée d’une mosaïque blanche et bleu représentant des dauphins chevauchant l’écume. Sur la gauche, une grande chambre au lit suspendu sur une bulle d’eau, dans lequel on ne rêvait que de s’ébattre voluptueusement dans des jeux amoureux. Mais pour l’heure, Arlequin n’avait pas la tête à cela. Une fois que son garde du corps se fût occupé de toutes les défenses, il l’aida à laisser un certain espace dans la pièce. Il congédia Murcio, puis il se sépara de ses vêtements de voyage, pourpoint de cuir beige, foulard blanc et chemise marron crème, pour ne garder que son pantalon de chasse aux aiguillettes de bronze. Pieds nus, il dégaina une de ses dagues et sa main gauche, et lentement il tomba dans la transe de guerre, la danse de mort, exsudant de tous ses pores les fatigues du voyage dans l’abyme de l’entrainement.

Ses longs cheveux encore trempé par la douche qu’il avait pris, Earl se trouvait maintenant au sommet de l’hôtel, regardant la marée en bas qui refluait dans un cycle millénaire. Assis dans un fauteuil de rotin, il lisait distraitement un ouvrage par un certain Moriar, des poésies. Etrange idée, mais bon, quitte à se mettre dans l’ambiance d’une semaine du livre. En tant que mécène, le jeune homme aurait pu être à la tête du jury du concours, mais ses idées douteuses l’avaient écarté de cette voie. Autant donc essayer d’en profiter avec ses goûts personnels. Plutôt que d’humer l’air marin, il fumait une chicha d’argent qui exhalait un parfum de pomme acidulé mélangée à la douceur sucrée de l’opium, les yeux béats, habillé d’un élégant pantalon bouffant bleu, une chemise blanche grande ouverte sur sa poitrine imberbe, il lisait ses mots à l’esthétique si étrange. En dehors de sa chair grêlée par la houle, il ne semblait pas ressentir le froid. Il fumait lentement, expirant de grandes bouffées qui masquaient en partie son visage fardé où une larme noire avait été habillement tracé sous sa paupière gauche, elle-même entourée comme ses yeux noisette par une épaisse couche de khôl aussi profond que les abysses. Il fumait donc, ne cherchant pas à parler à ses congénères qui venaient se prélasser sur les fauteuils ni même aux petites gens qui servaient cocktails marins et autres douceurs en attendant le dîner, jetant de temps en temps un coup d’œil aux modes diverses et à la recherche de quelqu’un qui l’inspirerait, ou qui oserait venir troubler sa feinte concentration. 

Rufino 4: honneur et respect

L’homme que l’on appelait Lysinias était un ancien soldat des cités Etats d’Haellenia. Eternellement en guerre, les deux grandes Ligues s’affrontaient sur les Milles Îles depuis des siècles, pour promouvoir leurs idées sur la liberté et la bonne manière de gouverner. Des générations de guerrier avaient baigné de leurs sangs ces terres rocailleuses et désolées, entre ciel et mer, pour la gloriole de vieillards qui jouaient à la guerre, bien au chaud autour des princes ou de l’Assemblée. Une mauvaise plaisanterie courrait que les hommes d’Haellenia naissaient déjà casqués et en armes, et quand il vit Lysinias, Je ne pouvais pas en douter.

Cet homme était encore jeune, il portait une armure de cuir riveté de plaque de bronze. A sa main, un long casque corinthien du même métal qui ne portait pas sa crinière.  Il avait un visage rude, buriné par le soleil. Des rides de tensions entouraient ses yeux noirs, même si le reste de son visage était encore lisse, rasé de frais. Ses longs cheveux noirs, patiemment huilés, tombaient sur son cou en une série de tresse sensées protéger la nuque de toute attaque. Il ne souriait pas, me jaugeant plutôt sous toutes les coutures, comme je le faisais à l’instant. Attentif, il ne montrait aucun signe de tension, semblant aussi calme qu l’eau, si ce n’était le petit mouvement de ses doigts qui tapotaient dans un rythme saccadé son casque. Il avait le bras fort, et ses jambes semblaient souples, recouvertes de chlamydes argentées. Quant à son ventre, une large ceinture en cuir empêchait toute attaque visant à l’étriper.

J’allais devoir la jouer serrer, me découvrir, aller au corps à corps pour faire mouche. Au risque de prendre un mauvais coup.

Dans le silence obscur des galeries, aucun de nous ne pipait mot. Nous nous observions, comme deux fauves. Je lui rendais chacun de ses sombres œillades, et n’avais certainement pas à rougir de ma vie. Nos bras musclés étaient aussi bien pour l’un que pour l’autre zébrés de blancs, là où une vie de guerrier avait apposé sa marque par les flammes et les lames.

Lysinias brisa soudain le silence.

« C’est donc toi Rufino…Je te voyais plus grand »

Je souris, son ton ne portait aucune bravade. Il cherchait seulement à parler, comme pour tuer le temps.

« Désolé de te décevoir. Note que je pensais de même pour toi. Pour une légende de l’arène, je m’attendais à voir un ogre, ou un monstre. »

« Tu m’en vois aussi désolé que toi. » sa voix trahissait un certain humour, en d’autre lieux, en d’autres temps, nous aurions pu être amis, comme Crixus et Octavio.

« Bah. Ce n’est pas grave. »

Il haussa les épaules. L’air de dire tout et rien à la fois. Nous communiquions plus par le regard. Aucune envie de se battre, mais les plaisirs de l’empereur primaient sur nos désirs. Dehors, une grande acclamation fit vibrer le stade. Une fine poussière tombait sur nous tanids que mille pieds et mains battaient la mesure. Un homme, là, tout près, devait être en train de mourir sur le sable, répandant dans une marée rouge tout le sang de son corps pour abreuver une foule insatiable à l’esprit tourneboulé par le soleil.

Lysinias reprit enfin.

« Je t’ai longtemps admiré. Et nous voilà confrontés. Un grand combat ce soir. »

Je ne répondis pas. Pas besoin de répondre. Les yeux de loups de mon adversaire me rappelait un jeune combattant, il y a plus de dix années de cela. Un combattant qui souhaitait devenir le roi de l’arène, et avait réussi.

Il allait ajouter quelque chose, quand on descendit le mort. En fait, ils étaient deux sur une seule civière. Crixus et Octavio, unis dans leur dernier combat. Je ne vis pas leurs blessures, mais ils étaient déjà aussi pâles que des cadavres. Et bientôt, ce serait mon tour, sûrement.

Lysinias se leva à leur passage et, fait étonnant, dégaina son épée et se tint au garde à vous. Honneur et respect. Pour mon dernier combat, j’étais servi. Je hochais la tête lentement, imperceptiblement, tandis que les corps de mes plus proches amis s’enfonçaient dans les ténèbres, pour être dévorés dans l’Hadès. Dans mon esprit, je priais pour leurs âmes, leur demandant de m’attendre un peu sur la Longue Route…Non, je ne serais pas long.

Dehors, une nouvelle sonnerie de buccin retentit. Alkaios revenait. Lysinias me jeta un dernier coup d’œil, puis posa son casque sur son crâne. Dans son regard se lisait désormais la mort, pour un de nous deux. 

Earl Keen

La plus belle des saisons venait de commencer à Sent’sura. Dans l’air frais de cette après-midi de printemps, au cœur du quartier noble, la ruche bourdonnait pour la grande semaine de la mode. Des duchesses aux marquises, des chevaliers aux princes, tout le beau monde de Terra se pressait dans les allées ombragées des jardins Semiramis. Elégantes et muscadins rivalisaient d’audaces dans les couleurs, du jaune canari au rose vif, en passant par des arcs en ciels bleu de parme, vert pomme et autres rouges alizarine. Derrière les éventails de nacre et d’ivoire, de terribles œillades et des murmures grinçants faisaient et défaisaient les réputations, tandis que billets doux et cartels se passaient discrètement de mains en manchettes aux boutons dorés.

On était bien loin de la guerre, l’aristocratie de Terre reprenait ses habitudes de fêtes folles, après les frimas de l’hiver, pour s’enivrer et d’oublier les conflits qui embrasaient Terra. Oui, c’était le renouveau de la danse folle tandis que les vraies affaires étaient aux mains des affidés de Zelphos.

Earl Keen, baron de D’En’Droaspik, chantre immodéré des nouvelles tendances, dont l’œil faisait la mode d’un simple battement, se devait bien entendu de participer aux festivités. Habillé d’un ensemble de chasse, bottes montante en cuir de Feu, pantalon bouffant garance barré d’or et veste en cuir bleu nuit au col mao carmin, il avait opté en ce jour pour une allure militaire, parachevée par un béret de velours d’un bleu encore plus profond que son haut  où une aigrette voletait au gré de ses mouvements et de la brise. A ses yeux un monocle serti de rubis, assorti au rouge carmin qui entourait ses yeux et strictement opposé au fard blanc qui teintait sa peau. Aucune arme visible, si ce n’était une cravache en cuir de crocodile. Il était en effet arrivé à l’orée du parc sur un bel alezan, avant de parcourir les allées d’un pas vif, accompagné de sa suite qui était à son habitude très réduite. En effet, en dehors de son porte glaive, un certain Murcio, briscard aux cheveux blanc et au visage couturé de cicatrices qui portaient une tenue en cuirs sombre et une longue épée au fourreau, il n’était suivi que par son secrétaire particulier, un petit homme joufflu qui peinait à suivre l’allure de son maître.

S’il semblait presser, Keen n’en omettait pas ses devoirs, souriant à telle belle, complimentant une autre sur la beauté de sa robe, saluant d’un mouvement de tête les nobles de sa connaissance et snobant avec emphase les parvenus et les bourgeois.

Le cœur de l’action se trouvait dans le petit palais d’extérieur, au bord du lac artificiel des jardins Semiramis. On avait en effet tendu sur les kiosques d’été des bâches et transformé les lieux en une sorte de grande tente dédiée aux achats de luxe. Bien entendu, personne n’osa interdire l’entrée au baron, et il se mit à se promener avec gravité dans les lieux. D’un mot, il pouvait acheter des mètres de draps, un bijou pour sa dernière conquête, futur cadeau quand il se serait lassé d’elle ou de lui, ou bien un élégant animal qui rejoindrait la ménagerie de sa propriété. Il dépensait sans compter, tandis que son secrétaire blanchissait à la vue des sommes. Mais Earl ne s’en formalisait pas, non, il était là pour une seule chose. La nouvelle collection du génialissime Sir Steuplé. Et il voulait à n’importe quel prix ces habits.

Arrivant devant l’étale où s’étalaient une montagne de batistes, indiennes et autres flanelles, sans compter mille autres tissus aussi doux que la soie lorsqu’il posa la main sur eux, le baro ne pouvait que s’extasier devant la finesse du travail, tant sur la qualité des textiles que sur celle des borderies et autres ganses.

Ce n’était que froufrous et bruits de toilettes, de damoiseaux ou de dames, dans cette boutique ou s’extasiaient par des ha et des ho admiratifs les badauds, tous plus titrés les uns que les autres. Pourtant on laissait passer Earl Keen, on savait qu’il raflerait la mise de toute manière. Si on se demandait d’om venait sa prodigieuse fortune, alors qu’on savait l’état des finances de la famille aux Serpents, personne n’aurait osé lui poser la question. Dans ce monde, ce n’était somme toute pas cela qui importait, non, il fallait payer, rubis sur ongle, sans même regarder la note. Telle était la devise de l’aristocratie.

Et donc le bon Earl, par à coup, regardant tout sans rien voir vraiment, s’approchait à pas chaloupés de sa cible, les tenues pour homme printemps été de Sir Steuplé. Ce dernier d’ailleurs se tenait non loin, en grande discussion avec un noble, le margrave de ***, jeune paltoquet qui avait une bourse un peu grosse à sa taille au goût d’Earl. Le tailleur au doigt divin n’était pas du tout une gravure de mode. Petit, on aurait pu croire qu’il était un demi-nain, il était aussi large que grand, malgré une ceinture et une chemise parfaitement ajustée sur son bedon. Une calvitie précoce était cachée par un fol effort pour garnir son crâne de ses rares cheveux poivres et sels.

Quand le gamin prétentieux eut fini, Earl s’approcha, et vit que quelque chose n’allait pas. Sir Steuplé souriait juste avant de l’apercevoir, et ses grosses lèvres se pincèrent immédiatement tandis qu’un filet de sueur glissait le long de son nez. Cela mit la puce à l’oreille du baron, qui demanda quand même poliment :

« Mes respects Messire Steuplé, comment allez-vous ? »

« Très bien cher baron. Que puis-je faire pour vous ? » il avait marqué une légère hésitation sur sa question.

Earl avait envie de lui répondre « à ton avis imbécile » mais il se retint, on ne pouvait pas parler ainsi en présence de dames.

« On m’a dit grand bien de votre collection, j’aimerais bien la voir. »

« C’est que… » Nouvelle hésitation  « Monsieur le baron, je viens de vendre au margrave de ***. L’ensemble. »

« L’ensemble dites-vous ? » La voix juste avant mielleuse de Keen se fit froide, il n’aimait pas être contrarié, comme son secrétaire le savait, et son homme de main. Ce dernier lui souriait comme un carnassier.

« Oui…Il n’y a…Plus rien »

« Rien du tout ? » reprit-il du tac au tac, une veine saillait le long de son cou, il referma ses poings. L’autre déglutit, et acquiesça avec peine. Tout le monde les regardait, surtout le comte de ***, qui souriait. Il avait réussi son coup, damer le pion au prince des élégances de Sent’sura. Ce dernier se reprit, froidement, il dit, en demandant à son secrétaire une bourse replète:

« Je double la mise. Quelle qu’elle soit, voilà l’acomptes »

« Je ne peux pas monsieur, un affaire est une affaire »

« Je la triple, et on en parle plus »

« Non Monsieur, je sais ce que vaut mon travail, et je ne fais affaire qu’une et une seule fois. »

Les yeux de Keen se fermèrent, s’ils pouvaient tuer, l’autre serait mort d’un coup d’un seul. Mais finalement, après avoir lutté contre le regard du créateur, il se détendit reprit.

« Et bien ce n’est pas grave. Ce n’est que partie remise pour ces pièces uniques ». Petit rire aigrelet, détendant l’atmosphère. Cependant il insista bien sur ces derniers mots. Défait, il franchit les portes du palais, il n’avait plus rien à faire ici, à art aller chercher Arlequin.

***

Une semaine plus tard, Sent’sura. Celui qu’on nommait Arlequin dans le milieu, pour ses frasques et ses frusques aussi changeantes que les couleurs de l’arc en ciel était engoncé ce soir dans une capeline de grosse toile, comme un petit marchand. Le visage caché par le grand capuchon, tout autant pour se protéger de l’air frais du soir et du crachin humide que pour ne pas se faire voir, il se mouvait au seul son de ses bottes qui claquaient sur les pavés détrempés. La semaine de la mode venait de finir, et c’était le soir om toutes les transactions se faisaient, l’argent passait de main et main, tandis que les cargaisons de magnifiques habits allaient partir vers leurs destinataires. Mais sa destination n’était pas le palais du luxe, mais plutôt l’entrepôt de Sir Steuplé. Une ribambelle de commis préparait les lourdes malles et les housses protectrices des vêtements à l’abri, attendant la fin de la pluie pour les charger dans les malles postes. Arlequin, lui, fit le tour de la grande bâtisse, et grimpa lestement le mur. Une petite fenêtre bloquait son passage, rien de plus simple à ouvrir avec sa bague. Le verre étant bien trop fragile à son goût, bien que fort joli en vitrail. Il poussa le loquet, et se glissa doucement dans les bureaux. Par chance, un contact aux archives lui avait donné le plan de la bâtisse. A l’heure qu’il était, aucun secrétaire ne serait là pour remplir des papiers, et donc le haut du bâtiment était totalement libre. Se baladant sans aucuns bruits, l’Arlequin se propulsait comme un chat d’ombre en ombre, attentif à la moindre perturbation. Il finit par approcher son objectif, au bout du couloir, le bureau de Sir Steuplé. Un garde baillait devant, bondir sur lui en deux sauts félins, placer une manchette sur sa gorge et accompagner doucement sa chute. Cinq secondes. Aucun son. Il n’avait plus qu’à pousser la porte. Sir Steuplé était là à moitié débraillé, en train de dessiner un croquis. Son espace privé était une vaste pièce épurée, un grand bureau de bois sombre, pas de tableaux aux murs, seulement des dessins de femmes élancées tracé au fusain et à la mine de plomb. Une bibliothèque, et sur un tapis en poil d’angora, un buste de femme garni d’épingles. Un brasier ronflait dans la cheminée, à coté de laquelle une porte matelassée de cuir rouge, ouverte, donnait sur un boudoir. Dedans on pouvait entendre gémir des hommes jeunes, presque des enfants, et les râles d’un homme plus viril. Le pêché mignon de Sir Steuplé, Arlequin avait payé cher pour le connaître.

Il traversa le bureau, abandonnant au passage sa cape. Sous cette dernière il avait revêtu sa tenue habituelle, un pantalon bouffant noir et blanc, une veste assortie, une énorme fraise noire et son visage peint en blanc. Ses yeux, deux puits aussi sombre que la nuit, s’accommodait à son sourire aussi rouge que le sang, épais et noir. Dégainant une lame, il attendit d’être certain que les râles de l’amour virils furent à leur paroxysme, pour se glisser dans le petit boudoir. Dedans, ce n’était que tentures de soies et autres coussins. Les corps entremêlés de trois hommes, luisant de sueur et d’huiles à la lumière de bougies odorantes.

Le premier à apercevoir l’ombre entré dans ce lit des plaisirs fut un gamin qui poussa un glapissement. Le sourire d’Arlequin s’ouvrit encore plus grand, comme un requin, tandis qu’il se pourléchait les lèvres. On parlait de lui comme un croquemitaine, et le voir réellement…L’aidait grandement dans la plupart de ses actions.

Steuplé essaya de se relever mais l’espion avançait à pas vif, bousculant les coussins et place tout près de sa gorge une lame qui le dissuada de toute intervention.

Il ne put que déglutit et, tout à son honneur, demander en tremblant à peine :

« Que…que…que voulez-vous ? »

« Moi ? Rien. Mais la personne qui m’envoie…Enormément de choses. Votre collection unique par exemple. »

« Je…Je n’ai pas été assez clair auprès du baron ? »

Petit rire de l’intrus.

« Oh bien sûr que si, mais disons qu’il n’est pas homme à qui ont dit non. Il vous paye quatre fois ce que le margrave vous a offert pour ce mauvais coup. Et surtout, il ne dévoilera aucun de vos…Petits secret » il jeta un coup d’œil aux gamins qui ne comprenaient pas vraiment. « Tout artiste a besoin de muses, mais des garçons si jeunes, à votre âge. Que penserait la bonne société ? Et puis votre femme ? Et votre fille ? Elle est enceinte n’est-ce pas ? »

« Qui vous croirez ? »

« Ah oui…Qui…Des témoins, on en fabrique. Et même, si ces gosses savaient l’argent que vous mettiez en jeux pour les acheter…Et celui de vos clients. Hum je suis sûr qu’ils parleraient bien vite, n’est-ce pas mes petits agneaux ? »

L’avidité luit dans leurs yeux. Steuplé sait qu’il a perdu la partie, mais son orgueil le pousse à essayer de se relever, tandis que l’épée gratte sa glotte, faisant perler une pointe de sang. Avant même qu’il n’ouvre la bouche, Arlequin l’interrompit.

« Tutututu. Je pourrais prendre votre vie, là, maintenant. Mais ça n’intéresse pas mon commanditaire. Non, si vous ne faites pas ce qu’il souhaite, vous serez bientôt la risée de tout Sent’sura. Tous vos petits secrets seront révélés, les uns après les autres.  Comment vous avez volé des techniques de fabrications par exemples, ou abusé vos amis pour leurs voler leurs idées. On ne devient pas un génie sans ennemis. Combien d’hommes avez-vous laissé sur la route ? Voire fait assassiner ? Vous voudriez que nous parlions de Maîtresse Alderana ? Celle qui autrefois avait le concours de Madame la Maire de Sent’sura ? Ne l’a-t-on pas aidée à se noyer dans la baignoire ? Vous savez, des gens aussi professionnels que je le suis n’existent pas vraiment. On parle, on bavasse...Commanditer un meurtre est un crime puni de mort de nos jours. Mon commanditaire vous offre les moyens de vous refaire une vie, très loin d’ici. Ou vous voulez. Même de quoi couper tous vos liens familiaux. Mais si vous refusez… »

Au fur et à mesure que la voix posée de l’Arlequin parlait, sans à-coups, débitant les faits comme ils devraient se produire, l’autre blêmissait, tandis que ses plus sombres secrets étaient révélés. Il était un homme fichu, un homme au bout du rouleau. L’espion avait ferré sa proie. Il lui tendit un papier.

« Ne devrions-nous pas passer dans votre bureau ? Et par pitié…Mettez une robe de chambre »

***

Le bal du printemps, premier grand évènement de la saison. Le Margave *** fulminait. Lui qui avait rêvé du titre des princes des élégants, il n’avait pu que se retrouver vêtu de fripes datées de la dernière saison, tandis que le Baron D’En’Droaspik était habillé de « ses » vêtements. Comment avait-il pu réussir à lui rafler la mise ? Le Margrave n’en savait rien, mais il était en colère. Mouvement de foule, il se retrouva proche d’Earl. Ce dernier était entouré de son cercle de courtisan, quand l’un des membres de sa suite dit

« Mais regardez-moi ce bon Margrave. Vous vous croyez encore à l’automne mon bon ? Ou vous avez pris un coup de vieux ? Dommage que cet habile artisan ait disparu…Comment s’appelait-il déjà ?»

Il était la risée de l’assemblée et se liquéfia, il ne pouvait lancer de cartels comme cela, surtout que celui qui avait parlé était un rude jouteur. Mais il connaissait la main derrière ce coup, car le sourire d’Earl se fit bien plus grand, rouge carmin, rouge sang, rouge démoniaque.

***

Murcio retira sa lame du corps du gamin. Le gros vicelard pleurait en rampant dans la boue du ruisseau. Le suivre jusqu’ici, après son départ précipité de la capitale avait été l’affaire de quelques heures. Tendre une embuscade le long de la rivière, d’une facilité déconcertante.

« Par pitié…Que…Que…Voulez-vous ? Je…Je suis riche »

Murcio sourit. Oui il était riche, mais son maître voulait ravoir cet argent mal dépensé. Et il se ferait un plaisir de lui ramener. Mais d’abord, trancher la gorge de Steuplé. Un dernier cri, tandis que l’épée fendant en deux le crâne du pervers libidineux. Un si habile artisan, avait dit son maître. C’était tellement dommage qu’il dût conclure sa dernière collection comme cela. Mais bon…Pour être un génie, il faut disparaître jeune, sans laisser de traces, aucune.